Je fais l'amour (je ne suis pas éjaculateur précoce : mais il m'arrive de vouloir jouir vite pour éprouver égoïstement encore plus de jouissance). Après la jouissance, je reste à l'intérieur un moment : je reste à l'intérieur jusqu'à cette sensation : mon sexe de moins en moins ithyphallique glisse vers l'extérieur : jusqu'à ce petit gémissement qu'elle émet quand mon sexe mou glisse mécaniquement vers l'extérieur.
Les premières pages de On ne meurt pas de chagrin (elles ne portent pas de numéro) visitent les corps. Le narrateur rapporte une scène d'amour qu'il n'a pas vue. Le lecteur peut très bien imaginer qu'il arrive au narrateur de faire l'amour exactement comme dans la scène inaugurale de On ne meurt pas de chagrin. Le corps. Ça commence par le corps. Ça commence par la saveur particulière des corps.
Un nocturne effet flotte sur les dernières pages de On ne meurt pas de chagrin (elles ne portent pas de numéro). Ça finit comme ça. La saveur particulière du ghost : une vapeur nette, un brouillard triste, une fumée de charbon.
Ma femme (nous n' habitons pas la même aile du château mais nous nous croisons de temps en temps) a laissé traîner exprès le dernier livre d'Emmanuel Carrère : Il est avantageux d'avoir où aller. Je ne peux pas lui en vouloir mais maintenant, à cause du rapport final du livre : je ne pense qu'à ça : trouver un dé.
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